Sor-volare le stanche cose
perpentuanti gemelle
dell’identico sé.
Ri – partire
con slanci diagonali
verso alti
angoli assolati.
Tratteggiare piccole parentesi
in gabbie di leoni
– ossuti resti bianchi –
a terra.
Ri- disegnare gli spazi
dell’ombra junghiana
affilando unghie
su scabrosi pareti.
Annegare in pozze liquide
macchiate di ninfee.
Re-stare lì.
3
Ricordarmi del tuo amore?
Risonavano le ore.
Devo andare devo fare
Non ho tempo per giocare.
*****
Risonavano gli appelli:
Tu non c’eri. È colpa mia
Se ogni istante volavi via?
******
Che bello amarti amore mio
Riscoprirti sul piumino
Intatto sfatto cotto
A puntino e per benino.
******
Che bello amarti dopotutto
E sentirmi la regina
La tua schiava, la tua dea.
Puoi condurmi dove vuoi.
È reale questa idea.
*******
Inserita dentro te
Avvitata alla tua vita
Incenerita nelle dita
Annebbiata rincretinita
Da un Martini troppo osé…
******
Non so far altro questa sera
Che pensare a te – a me
Quasi per una vita intera.
Fine
2
Ero solo un po’ in disparte
a rodere le cose
a cercare un angolino
per risolvere un giochino.
Ero solo un po’ fuggita
per giocare con la vita
mi hai rimesso in posizione
richiamata all’attenzione.
Sono io il tuo signore.
Il tuo unico padrone.
Non mi son dimenticata
ero solo un po’ annoiata.
Tra le carte quotidiane
tra le polveri ammuffite
ricercare un po’ di sole
incendiare qualche lite.
Ero solo un po’ distratta
troppo avvolta nell’ovatta.
M’hai lasciata tutt’a un tratto
isolata nel distacco
senza tatto
senza amplesso
senza resto
senza appello.
Ricordarmi del tuo amore?
Risonavano le ore.
Devo andare
devo fare
non ho tempo
per giocare.
Visto il periodo ferragostiano propongo poesie leggere direi più filastrocche…
Buona lettura
1
Che bello amarti dopotutto…
Ondeggiar sull’ altalena
del tuo andare e ritornare
del mio venire e allontanare…
Che bello amarti dopotutto
veleggiar sulla scogliera
cavalcando dei marosi
incontrando dei curiosi
evitando gli scontrosi.
Mi riprendi col tuo lazo
mi conduci col guinzaglio
mio signore mio padrone
non lasciarmi allo sbaraglio.
La mia penna un po’ ubriaca
non sta ferma e non sta al gioco
neanche un poco:
s’é decisa alla riscossa
– già privata del suo giogo –
s’é rimessa a lavorare…
Lascia bava lentamente
lascia segni nella mente
vuol percorrere lo spazio
vuol segnare il continente.
Intanto io
– che non ho deciso niente –
dolcemente mi abbandono
al risciacquo del richiamo:
– Sì, arrivo.
Te l’ho detto che ti amo.
Compagni di cordata
trattenete forte il fiato
respirate con lentezza
se all’altezza non osate…
La mia anima è molto antica
porta messaggi arcani
solleva con le dita
maschere e pastrani.
Credete di possederla
ed è lei che vi possiede
credete di ammansirla
con grida di sirene.
Galoppa sempre sola
sul suo destriero alato
ha come meta fissa
un orizzonte devastato.
Vi sovvertirà la vita
scompiglierà ogni cosa
poi vi deporrà per terra
come conchiglia vuota.
Ciò che eravate e siete
son ben poca cosa
per chi ha in mente altro:
l’essenza in cui riposa.
Questa la terza e ultima parte della poesia. Se desiderate leggera tutta la trovate nel post precedente: Fili di ragnatela.
Buona domenica a tutti voi.
La testardaggine
mi infila cunei nelle mani
e m’apre ferite vorticose.
Mai so star ferma.
Inseguo la notte falene giganti
e con loro elemosino un po’ di chiarore.
Punzecchio e tiro e avvito con uncini lucenti.
Mi chiudo a chiave nello stanzino
e attendo il carnefice
e il suo passo lordo.
Vedo il suo corpo avvolto nel sudario
coperto di bianchi lini
– pare morto –
invece sussulta un respiro
e move – di increspature lievi –
la cerea bocca.
Gli tolgo i panni ed è vivo.
Orrendamente ancora vivo.
Così è: l’osceno mio amore
che diseppellisce cadaveri.
Bugiardo impostore
che passi e depredi
che tutto saccheggi
– e mai sei sazio
di bere
sangue e vita –
Conta alfine quante lune
hai tu perso
a rimirare nefaste perle e sbavati fiori d’inchiostro.
Squame di lucertola su massi verdi.
Perderai l’anima e nemmeno te ne accorgerai.
Proseguendo stupidamente
sul filo rasente dell’asse di equilibrio.
Non vedrai il vuoto a inghiottirti.
Passar la vita
a trasferire ceci da una ciotola all’altra
per veder crescere la montagna
non è ricchezza.
Non ho più parole
ch’escano dagli occhi:
le lame
son penetrate troppo a fondo.
Non c’è più un sussulto
solo il silenzio bianco del dolore.
Dovrai tenere muta
la mia bocca
chiudere la porta con una forte fascia.
Trattenute le urla
con lunghe catene
inchiodo le mie mani
perché non ti feriscano il viso.
Ho nausea d’amarti.
La delusione provoca una limacciosa
stasi sotterranea.
Sono un sismografo
e sento:
sono alambicchi fumanti
i pensieri.
Esiste il fulmineo rapimento dell’essenza
e io so.
La mia rete ha raccolto tanti pesci
– azzurri, con squame lucenti –
o torbide murene.
Mi nascono antenne sottilissime:
vibrisse d’anima.
So come orientarmi e chi pensare.
Incido l’intuizione
sulla lastra di rame
e, subito,
ho la banconota del ritorno.
Prima di strappare ho deciso di lasciare traccia di alcune poesie scritte nel tempo che fu. Oggi è uno di quei giorni che elimino: straccio brucio butto. Ero diversa allora e – come sempre – impetuosa.
Far peripezie tra i confini di un senso
per mantenere un equilibrio
un distacco apparente
tra le cose rotolanti.
Assumere il comando
al fine di ordinare infinite
– scomposte – gemme.
Odissee con molte tempeste
e qualche approdo:
la vela
è
strappata
lacerata
consunta…
eppure tiene al vento.
Inchiostronerodenso 
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