Sono sempre più convinta del senso – nell’apparente non-senso – che regola la nostra vita.

Ogni cosa che accade ha un senso.

Un inciampo un incontro uno sbaglio un viaggio un imprevisto un viso una visita un incrocio. 

Visualizzo questa suggestione come una leggera massa filante fluttuante di ragnatele che s’impigliano vagano si toccano s’intersecano a volte si spezzano a volte si fondono.

Quanti incontri facciamo nella vita? Quante persone ci accade di conoscere vedere salutare. Quante ci sfilano accanto senza alterare minimamente il nostro cammino, percorso, velocità o destinazione? 

Perché solo poche non ci sono indifferenti? Per quale motivo per poche, solo per poche c’è una risonanza diversa? 

Questione di anime.

Non di corpo ( attrazione repulsione visibilità appeal charme fascino glamour ), ma di anima. Come se ci fosse un’intimità già nata, in un luogo e tempo diverso. Come se non ci fossero inciampi di forma e formalità e la comunicazione, semplicemente, fluisce. 

Generalmente sono una difficile. Non amo perder tempo e far perdere tempo. Generalmente sono indifferente a tutto il caos dei rapporti degli incontri dei raduni dei salotti dei luoghi della vecchia e nuova socialità. Proprio perché sono una difficile se mi muovo verso una persona è perché sento che è quello il luogo dell’incrocio: prima che i fili, leggeri evanescenti, fluttuino via. Quello è lo spazio comunicativo che nasce proprio in quel luogo e non altrove.

Ieri ho verificato in una situazione di quanto si possa essere trasparenti per gli altri. O indifferenti o fastidiosi. Sguardi freddi gelidi gelosi. Prossemica siderale. Mai più ti voglio vedere.

Poi uno sconosciuto – una persona distante – mi muove a gesti intimi, a domande che non si osa fare a un amante, a una penetrazione imprevista e improvvisa nella vita di un estraneo. Perché sento che così deve essere, così deve accadere. 

Così accade quando sento una sensibilità affine. Normalmente con persone che, come me, amano la scrittura.