Nel borgo

Ci sono le rose nel piccolo borgo.

Piccole rose in boccio.

C’è una villa con gli stemmi. Sta nella piccola piazza col tavolino di pietra. L’acqua scende nelle fonti.

Qui si sta sospesi: la valle in fondo. Si sale per tortuosi tornanti.

Si sta sospesi sopra tutto. Si lasciano i pensieri e le brutture in basso. Si finge la normalità con lo zaino in spalla. E non si incontra nessuno. Solo il silenzio del bosco: lo scricchiolio sciamante delle foglie che cadono.

Si sta bene nel piccolo borgo di pietra. Il tempo è quieto e sospeso. Come noi. Lontani dal male.