Embè

Embè, disse lei.

Che mi importa dei fiocchi foulard e fili – di ragnatela – filanti e flessuosi. Che fine faranno fiori e farfalle sotto la veste nivea fioccante.

Che mi importa delle fiere alle finestre – dei finti forse – e fattacci di fantocci.

Finisco in filanda la tela di Fiandra finché fuori fioccheranno fischi e foschie.

Fuori i folli.

Nei feretri i farisei.

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