Stracciare

Non rompere, non sporcare, non stracciare, non buttare…

Sarà per questi imperativi educativi che io, invece, amo stracciare e buttare.

– Fai male a stracciare le pagine dei taccuini perché sono una parte di te.

Erano una parte di me. Così come l’orma lasciata nella terra bagnata. Che l’indomani svanisce. Erano una parte di me. Così come il legno era parte del tronco che il tempo sfarina.

Io non sono più esattamente quella persona che ha scritto.

Infatti, rileggendomi, trovo sempre uno stato di straniamento. Di sorpresa e distanza.

Chi era quella donna con la scrittura obliqua e veloce su infinite pagine cromatiche? Dove sono finite le sue tracce? E il suo cuore?

Il mio fidanzato di un tempo amava molto la mia scrittura: stava incantato a vedermi scrivere. Gli piaceva il filo ininterrotto con cui erano legate tutte le lettere: il nastro, i salti e gli espedienti per cui la punta della penna non veniva mai staccata dall’inizio alla fine della parola.

Le mie parole erano collane le cui perle non si sfilavano mai.

Non ci sono più i “ti amo” e non ci sono più io così com’ero. Come scrivevo ieri: tutto scorre, tutto cambia, tutto si trasforma. Io non sono più quella persona che riempiva la sua cabriolet verde rana di abiti giacche pantaloni cinture camicie. Non mi interessa più ammucchiare roba. Solo libri.

Non sono più l’amante che ho strappato mariti a donne distratte. Non sono più la musa degli artisti. Non sono più la tonta che ha creduto all’amore “per sempre”.

Non c’è un “per sempre”. Ci sono fasi, momenti, passaggi, paesaggi diversi. C’è un percorso mai dritto, con svolte improvvise, deviazioni.

C’è un percorso di vita. Ogni istante utile, anche il più doloroso e grave, se ci serve per svegliarci e diventare più, solo un briciolo di più, consapevoli. Presenti. Vivi.

C’è un dispendio di energie per la metamorfosi.

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