Quando si draga in profondità

e si solleva polvere

– tra strati di conchiglie fossili –

e manca un po’ l’aria

nell’abisso buio

dove restano sopiti

ricordi – senza lame di luce –

eppure

occorre scendere

e raccogliere i brandelli

– straccio dopo straccio –

e mutilati arti

per scoprire

nuovi limpidi lidi

e lì ancorare