Strisciarono a lungo

con le fragili ali trasparenti

e le fragranti antenne luccicanti

nel serico letto.

I fantomatici ingranaggi

dell’inverno

faticavano a scattare.

Ma, nell’infinito anelito interiore,

loro tendevano

verso il punto scintillante:

del volo.

Quando la foglia ghiacciata

avrebbe messo la veste smeraldo.

Quando la nuvola lacerata

e raggelata

si sarebbe sciolta tra raggi nuovi.

Quando dalla nera dissolvenza

sarebbero uscite

impudicamente esposte

nella loro muta beltà:

le farfalle.