Erebie nere- dalla setosa lanugine
stanno nell’ombra – nella loro cella
in attesa della fuga.
A paragone del buio
la luce è il vuoto.
Occorre un lungo sonno
racchiuso nel desiderio
prima del volo.
Erebie nere
ferme negli arabeschi d’ombra:
prima della gradevolezza eterea
di ogni altezza…
Chiuse nel bozzolo
delle iridescenti nebbie.
Sta nel suo torpore ignorante/
nel sonno allucinante /
lontano lontanissimo dagli spigoli e dalle rotondità del reale /
nella luce che ingiallisce le pagine del bosco /
lui : nulla sa del gelido flusso negativo /
non conosce il male /
che lo inghiotte e gli artiglia mani e cuore/
lui così ignorante:
felice nella sua totale inconsapevolezza/
felice nel pomposo tempo/
come un inappagato fantasma/
poppante del nulla /
In questo paesaggio in decomposizione
il tempo lentamente si fa di gesso
occorre eliminare tutto l’eccesso
e spogliarsi
– come fanno le piante –
di inutili pepite d’oro
lasciare a terra cadaveri d’abito
con colori che strillano in coro
occorre cercare solitari segnali
sparsi nel paesaggio
tra odori di muschio e selvaggina
Silenzio zoppicante
tra lacrime di pioggia
sto tra costole di libri dormienti
nella perfetta correlazione geometrica
della tortura triplice…
Bussa il bussare – del disperato tempo
tra la variopinta poltiglia e
tra dieci seriche ciglia…
nell’uniforme flusso dei giorni
dal trasmutante colore
Rimbombo di tonanti accordi.
Velo ondulato di nubi
sull’oro
d’ombre verdeoceano
Rimbombano tuoni
con affannoso alito
tra sospiranti silenzi sonnolenti
e il tic tac
del rotolante temporale.
Si sta in lenta monotonia
pieni di inquietudine
che annoda il cuore.
Derubati
spogliati
i verdi turchesi e le giade.
Finché la luna color miele
capovolgerà l’acqua rettangolare
tra i nostri decorosi cenci.
Vorrei ringraziare Almerighi per aver scelto una mia poesia per il DOMENICALE. La potete trovare insieme ad altri testi in “Alucce”:
25 PENSIERI SU “GIOIELLI RUBATI 201: SAPHILOPES/JONATHAN VARANI – WHALE – YVES BERGERET – MASSIMO BOTTURI – MARINA RACCANELLI – FRIDA LA LOKA – ELETTASENSO – ALESSANDRA MARCOTTI.”
https://almerighi.wordpress.com/category/il-domenicale-di-amargine/
Le comparse agitavano
le fragili alucce teatrali
nei fantomatici ingranaggi del giorno.
Sollevavano
un infinito
scarlatto interiore
nella nera dissolvenza del fondo.
Una malevola perplessità:
come
raschiante rumore.
Sembrano così lontani i giorni
dove albergava il ghiaccio e
le tenebre erano porto
agli occhi.
Va il ventilatore e frulla
tutti i minuscoli pezzetti
delle scritte e annotazioni:
cibo e fame, fame e cibo.
Non so scolpire
il tuo nuovo vestito
perché lo indossi e
quale vento ti leva
cosí alto il cuore.
Volava l’aquilone dopo i massi cupi.
Io ri-imparavo a ridere con te accanto.
Passavano al galoppo
bianchi cavalli nella polvere
della sera.
Non so ri-abituarmi al freddo…
dopo tanta cenere spenta.
Fumo le tue parole
quando versi rime
infrante
nel vaso di Pandora:
le stelle gemmate
nel denso
tuo inchiostro fluente.
Quando lacrimi resina d’ambra
nell’ombra del buio
mentre la donna attende
e
lenta pettina le chiome,
lenta cucina le chiuse
dei tuoi testi :
mentre tu sosti
e t’arresti al tavolino.
Fumo le tue parole
infossate affastellate strette
– nel cuore del tuo scoglio –
a rilucere
lingotti linguistici
nella cantina semantica
che lento
discendi.
A te:
perché rifiuti il mio corpo
per lunghissime ore,
io dono uno stiletto.
Penetrerà nella tua schiena
mentre sosti per infinite ore
rapito.
Ho sognato di volare,
volavo leggera,
lontano dai pesi di piombo
del tuo umore nero.
Per troppo tempo muta e ferma, accovacciata ai tuoi piedi.
Serva e schiava dei tuoi capricci,
del tocco distratto.
Neppure lo spazio del letto
neppure la colma rossa del divano.
Ombroso uomo rapito lontano
dalle rapaci mani del tuo passato.
Incapace di lanciare nel cielo del domani.
Non lascerò senza castigo
la tua indifferenza.
Me ne andrò
fuori dai giochi perversi.
Tra i fili del desiderio.
Stanca di elemosinare carezze.
Libera volerò nel nuovo cielo notturno dove le stelle.
Vedremo l’effetto che farà lo stiletto nella tua carne, l’aguzza punta.
Tu mio aguzzino sarai punito per ogni secondo e secolo di dimenticanza.
Dopo gli inchini di rito
accucciati nelle nostre splendide povertà
ci prende e cattura
una folata d’aria gelida
Madame arriva
brandendo una lama lucente
non la fermano eroismi sublimi
il sacro timore e l’estasi
sfiora con la nera veste le umane possibilità
giocando a scompigliare capelli e carte
mescolando fini fili e destini
la verità è un manichino giocato dagli astri
rimane il poeta alla mercé delle sue metafore
alla regione senza ragione
alle selvatiche fughe
Non hanno voce le parole
che mastico adagio
nel labirinto
dei miei sotterranei mentali.
La bambina che ha sempre fame
e nessuno vede. Nessuno vede.
Qualche spettro è intento
nei suoi giochi d’astuzia. Fuori: giostre girano fra luci false.
La sera sbarro al mondo gli occhi
per non vedere. Sprofondare nel nulla onirico dove c’è un infinito mare.
La bimba si rintana nel piccolo letto
a cercare tepore come un feto.
Poi s’alza il sole
e ritaglia un nuovo giorno
sempre uguale.
Non c’è modo
di inondare la cantina
con liquida luce.
S’odono solo rapidi bisbigli attraverso la porta socchiusa.
Un bussare lieve.
Un amo sta appeso nell’ombra. Oscilla.
Lo sguardo inumidito dall’inchiostro
non sbava.
Trattiene
e non inghiotte l’eccesso.
La femmina e la panthère
si acquietano dopo il pasto.
Non rimbalzano
le ottuse consonanti
nel cupo tempo.
Verranno i tuoni di marzo
quando improvvisi
si riverseranno
i freschi temporali.
” Un attributo fondamentale che una poesia deve non solo possedere, ma in qualche misura rivelare è di non essere arbitraria.
Il modo dell’espressione o, se preferiamo, lo stile deve insomma sia affondare le radici in una particolare visione della realtà sia offrirne un corrispettivo adeguato attraverso la propria sostanza fisica, vale a dire attraverso il suo stesso corpo.
Ritmo, suono, intonazione, musica, tutto significa.
Nell’arte poetica lo stile è tutto proprio perché tutto è stile”.
Roberto Galaverni
Scrivere poesie non è arte semplice.
Quando mi capita di trovare dei miei scritti poetici ( sparsi ovunque: sul retro copertina di libri, su una delle molteplici agende, su fogli sparsi ) la prima sensazione rileggendo è di stupore, distanza.
L’ho scritta io? In che momento emotivo ero?
Poi, se mi viene voglia di riprenderla e pubblicarla devo comunque ri- sistemarla.
Il peso di una parola, di una virgola, la possibilità di tagliare un verso andando a capo, l’eliminazione anche solo di un articolo: tutto concorre alla valenza del corpo poetico.
Un corpo che abbisogna di particolari cure, direi quasi ossessive.
Se mi capitasse di riscrivere una poesia già riscritta: ancora e ancora, dovrei sistemare accarezzare massaggiare il suo corpo fino alla levigatezza.
Tanto vicina alla musica, tanto vicina alla composizione visiva, l’arte poetica ha molteplici componenti da tener presenti contemporaneamente. Non è solo una disposizione verticale di parole. Lo spazio vuoto è pieno.
Mi vengono in mente quelle pagine autografe di Barthes o Montale con tante aggiunte cancellature ripensamenti…
La mia coperta di stracci
attende
l’ordine dell’ordito
E la trama si dipana
– tra sonnolenti giorni
senza ricamo –
se non di neve
lenta
fuori dalla finestra.
Non lascio
orme
se non nel sogno
su sabbie bianche…
Ti tolgo
dieci occhiali neri dagli occhi
– che non vedono
il troppo chiarore
del mattino –
Nessuno si sporge
dal balcone
– del proprio affaticato io –
per un canto
di tiepida speranza.
E
viene subito la notte
a inghiottire il nulla
Sarà per lo strascico di lacci
che mi tiene
e l’elogio della lentezza
che ora è condanna
Sarà per i mille
movimenti imbrigliati
come Gulliver tenuto da infinite corde
il corpo disteso e stupito
rivoglio le danze
e i cammini le ascese e discese
rivoglio la scrittura con bava d’inchiostro
su crepitante carta
rivoglio scarabocchi
con echi a spirale
mi libero nel sogno
dallo scafandro
e nuoto
volando
tra i flutti del sarà
Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo
di strade
Ho tanta
stanchezza
sulle spalle
Lasciatemi
così
come
una cosa
posata
in un angolo
e dimenticata
Qui
non si sente altro
che
il caldo buono
Sto
con le quattro capriole
di fumo
del focolare
Napoli, il 26 dicembre 1916
Mai come quest’anno il sentire di Ungaretti è il nostro intimo sentire. Ho tanta stanchezza sulle spalle richiama la “fatigue”, la fatica che ci segna dall’inizio di questa pandemia, il nostro continuo adattarci a nuove regole spazi e tempi con l’abbandono – speriamo momentaneo anche se molto lungo – delle nostre abitudini di vita e socialità.
Come una cosa posata in un angolo e dimenticata. Siamo soli, canta Vasco. Di fronte a quest’ora mesta siamo soli. Comunque soli nell’affrontare un Natale differente con le lucine intermittenti dell’albero e del calendario. Comunque soli a cercare un po’ di conforto dal focolare dove guizza una fiamma, piccola ma viva, di speranza.
Non ho voglia di tuffarmi in un gomitolo di strade. Pare che ai più non sia mancata la voglia considerato l’assalto ai negozi per lo shopping natalizio. Il rito dello scambio di doni del nostro Natale deve fare i conti anche con l’economia in bilico sul disastro. L’alternativa, per non tuffarsi in un gomitolo di strade, era l’acquisto online, ma c’è il Cashback e occorreva usare le carte…
Sono passati tanti anni dalla bellissima poesia di Ungaretti. Come tutte le vere poesie dei grandi poeti ha un valore semantico che il tempo non scalfisce. Anzi: amplifica.
Fremono foglie
tra la furia del vento
e volano farfalle smarrite
si stracciano
lucciole d’argento dall’ali
– come pazze nei corridoi
in cerca della finitudine antica –
nel rapido fortunoso galoppo
di una giovinezza smarrita
Voglia di neve
del silenzio ovattato
e ombre di orme
…
incanto
di calore intimo
e denso:
nel letto la mano
che accarezza i confini
lenta.
Fumo le tue parole
quando riversi le rime infrante
nel vaso di Pandora
stelle gemmate
nel denso inchiostro fluente
quando lacrimi resina d’ambra
nel buio di ombra polverosa
là
mentre la donna attende
e lenta pettina le opache chiome
e lenta chiude i cancelli
e le inferriate
ai tuoi testi
mentre tu sosti
e t’arresti al tavolino a scrivermi
sotto la forte luce
perché non ti veda
fumo le tue parole
infossate affastellate strette
nel cuore dello scoglio
dove naufraghiamo
a rilucere lingotti linguistici
poi nella cantina semantica
tu discendi
Inchiostronerodenso 
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