Il tempo è la nostra carne

   si sfarina

   ed evapora

nella distesa infinita.

Non siamo che comparse:

eppure ci crediamo eterni

con lance rugginose

– inutili e fuggevoli –

   tra orme trascorse

      e polvere.

Dietro di noi labili tracce

    che il vento turbina

    e mescola

    alla sabbia del deserto.