Ho quasi freddo, in questa primavera invernale, col sole a picco. Ho esaurito ogni rivolo d’energia. Caparbia donna che pensa di far capire la filosofia a un bue. Sta, mansueto, a masticare erba, ruminare sigari e vento. Credo di poterlo tramutare in lupo, gli occhi così vivi. O in agile scoiattolo. O nella superba aquila. 

Un bue é un bue. 

Eppure insisto a punzecchiare i fianchi per verificare se un poco esce dell’anima animale. Qualcosa che si sollevi dal greve peso, dall’unica tensione ruminante. Se alza il muso. Se non vede solo erba. 

Così si esaurisce giorno dopo giorno l’inutile energia. Come Sisifo trasporto il masso della stupida speranza.

Eppure lo dicono anche i proverbi che non si può cavar un ragno dal buco. 

Potrei girar le spalle e cercare un interlocutore più consono. Magari un filosofo se voglio filosofeggiare. Un letterato se desidero scambiare opinioni sui libri letti. Uno psicologo se voglio indagare l’Ego e l’Es.

Invece no: sto davanti a un bue a far discorsi altisonanti pensando che possa intendere e rispondere, darmi il suo parere.

Capita a chi prende lucciole per lanterne.

Poi é proprio inutile piangere sul latte versato. 

( Testo scritto nel 2017 )