La mia coperta di stracci
attende
l’ordine dell’ordito

E la trama si dipana

– tra sonnolenti giorni

senza ricamo –

se non di neve

lenta

fuori dalla finestra.

Non lascio

orme

se non nel sogno

su sabbie bianche…

Ti tolgo
dieci occhiali neri dagli occhi
– che non vedono
il troppo chiarore
del mattino –

Nessuno si sporge
dal balcone

– del proprio affaticato io –

per un canto

di tiepida speranza.

E
viene subito la notte
a inghiottire il nulla