La madre, la madre candida. Fiore sbocciato violetta dalla pelle di pesca candido cuore inviolato infiochettato nel ceruleo vestito fiorato.

Qualche macchia di malva e uno spruzzo turchese. La madre fiorita e rifiorita, germogliata nella primula primaverile.

Averla tra le zolle tra fitti cespugli d’erbetta fresca e tenerina. Affondare la zappa nella terrena carne. Volare nel cielo turchino avvinto all’eterea madre sospeso a mezz’aria alla sua gonfia gonna senza una grinza. Afferrarne l’orlo. Baciarlo. Seminare lacrime sul bordo come un inaffiatoio lacrime a pioggia.

Madre. Regina. La Dea. Perla perfetta pelle oppiacea oppio per gli occhi. Dissolversi nelle sfere celesti tra angeliche ali e trombe celestiali. 

Evaporare nel suo profumo. Il golfino rosso rubino. Il calore del corpicino magro: sembrava un uccellino. Piume di uccello del paradiso sul suo vaporoso cappello. 

Una donnina un fiorellino: nontiscordardimé. Regina di tutti i fiori. Germoglio in boccio. Flora. Il caprone che bruca Dafne. Le braccia tese. Edera che avvinghia e si abbarbica.

Si concludono qui i racconti semiseri per le vacanze natalizie.